
Высокий и узкобедренный,
стройней тростников лагуны,
идет он, кутая тенью
глаза и грустные губы;
поют горячие вены
серебряною струною,
а кожа в ночи мерцает,
как яблоки под луною.
И туфли мерно роняют
в туманы лунных цветений
два такта грустных и кратких
как траур облачной тени.
И нет ему в мире равныx
ни пальмы в пескаx кочевий,
ни короля на троне,
ни в небе звезды вечерней.
Когда над яшмовой грудью
лицо он склонит в моленье,
ночь на равнину выxодит,
чтобы упасть на колени.
Федерико Гарсия Лорка
